Неаппетитное. Рецензия.Все-таки она талантлива. Талантлива как черт. Кажется, ни один писатель не заставлял мою душу так шевелиться. Не возвышенно трепетать, не содрогаться в предвкушении, или отвращении, не гореть возмущенно. А так. Так, как будто душа умерла и в ней завелись черви. Скользкие, короткие, толстые кишащие личинки.
Но это уже не плохо. черви - уже не амебы, уже не папоротники, не хвощи, не одноклеточные. Есть шанс, что в душе заведутся звери, может быть - птицы, а если повезет, то и что-нибудь разумное. доброе, вечное.
За последнее "Ваш Пушкин что, расист? - Нет, наш Пушкин - эфиоп." вообще готова простить очень многое - нелицеприятную прямолинейность, отсутствие позитивных мнений, неуважение к популяции людей в целом. Ну по-разному люди устроены, что уж тут поделать. Кто-то всегда будет видеть только хорошее, кто-то - только плохое.
На обложке цитата - "...Её щедрая проза кишит той причудливой живописью, что заполняет картины Босха"
И вот, я начинаю думать, а чем же они вообще-то отличаются? Ведь Босха я люблю сразу, без раздумий. Ведь его картины тоже обличают - так же иносказательно, метафорично, так же прямолинейно. Нахожу у него гораздо более позитивную палитру. Нахожу у него больше скромности(тут очень расхожее, но объяснить точнее не могу.). А в остальном - и вправду.
Как говорила моя незабвенная Анна, (как бы хорошо ее сюда!) не важно, что ты читаешь. Важно то, как ты воспринимаешь прочитанное. Так что от творчества Толстой во мне вполне могут появиться птицы.
Уф! Одно есть. *Решительно смотрит на оставшиеся три книжки*